Они захватили журналы, ЛИТО,
Концертные залы, экраны
Никто в них не кинет гнилой помидор -
Повяжет тотчас же охрана.

Кому нужен твой богоданный талант,
Когда никуда не пробиться,
Когда бесполезно взывать и стенать,
А нужен накачанный бицепс?

Нам гадов позорных прижать бы к ногтю,
Но нету ни власти, ни силы.
По пузам их плачет горячий утюг,
Но правды не сыщешь в России!

И вот я сижу, протираю штаны,
Да перья туплю понапрасну -
Не пишется, брат. Хоть не хочется ныть,
Но это, поверь мне, ужасно!

Потоками мыслей размыло мозги,
Остались одни междометья.
Сошёл в гроб Державин, и шанс мой погиб -
Ведь некому больше приметить...